Vivir de prestado

Anduve por la vida

con un traje prestado

que cogí del armario

de la casa que habité

y no era mía.

Comí de su despensa,

me acosté en su cama

conviví con su gente,

hasta creí ser uno de ellos.

Un rincón de mi materia gris

no me aceptaba,

porque decía ser mi yo real

y no este reflejo distorsionado

que había aprendido a envolverse

con uniforme de otra laya.

Al buscarme en el espejo,

comencé a sentir en aquel

frío cristal a este extraño,

cubierto de ropajes ajenos

que sonreía con mis labios

y hablaba por mi boca.

Por sus ojos vislumbré la mirada

de ese yo agazapado,

intimidado por la fortaleza

de un ejército de usurpadores

que me fueron embaucando,

creando esta falsa identidad.

Y ese yo, obligado a esconderse,

a permanecer oculto

sin hacer ruido ni dejarse ver,

era mi yo desnudo

cubierto por su pelaje,

pero era tan pequeño el territorio

que ocupaba en mi cuerpo.

Al igual que yo

vivía en este espacio

de prestado.

Fue suficiente reconocernos

para hacernos uno,

anudado nuestro ser.

En el útero donde se engendró

descubrimos nuestro origen.

Se fueron sumando

nuevos compatriotas,

emigrados a este país extranjero,

retales de un mismo tejido.

Compartíamos recuerdos y costumbres

con nostalgia de nuestra tierra,

sin olvidar lo que fuimos

y de verdad somos.

Este pequeño infinito sin fronteras

creó el germen de este lino,

enredados de soy, soy, soy, 

soy un múltiplo de yos.