Primeros síntomas

No es ninguna enfermedad

y sólo puedo hablar por mí mismo,

pero hay una cuestión que determina

que me voy haciendo viejo.

Hablo del deseo y el sexo.

Nunca fui un experto en pasiones,

ni tuve la suerte de otros

de gozar

de intensos encuentros piel con piel.

Llegué tarde y duró poco

eso que tanto preocupa a los

hombres y mujeres

y hablan de ello todo el rato.

No es que fuera por falta de ganas,

más bien todo lo contrario.

Escasearon oportunidades,

aunque, a decir verdad,

fuera yo culpable de un ajeno pecado,

–el peso enorme de una mentalidad

bastante represora–,

un físico no demasiado favorable,

sin olvidar un carácter algo tímido

completaron el triángulo.

Para cuando quise darme cuenta

el arroz estaba pasado

y, aunque me gusta el socarrat

–bromas aparte–,

los placeres me duraron entre verano y otoño.

Son ahora mis preocupaciones

y mi condena

el paso del tiempo, el deterioro progresivo

y la falta de anhelos,

unidos a un extremo desencanto.

Veo, sin embargo, los destellos de juventud

en la temática de cierta prosa y poesía,

porque abunda en ella violencia

y mucho sexo,

sexo, sexo y sexo,

referencias cinematográficas

y una banda sonora de película

–curiosamente añeja–,

con argumentos trágicos,

sexo, sexo, sexo,

sexo violento, triste,

velado, virtual o glorioso,

siempre amantes despechados,

orgasmos melancólicos,

abandono, lujuria y sordidez.

Tienen todos estos

privilegiados jóvenes

la gran suerte de correrse

–prolíficas, profusas eyaculaciones–,

aunque sea en sueños eróticos.

Mientras que yo, últimamente,

he ido notando los primeros síntomas

de mi vejez galopante

que, contrariamente, más firme

y contundente resiste mi cuerpo.

Pero, por más que me gustaría

que este fuego ardiera como un infierno

morboso,

la sangre tiene lo que tiene

y su ardor anda escaso.

Curiosamente esta persistente ansia

del ánimo

se encapricha con otros entretenimientos,

eso sí, menos gozosos.

Aunque, quizá ande equivocado

porque, quién pone en duda

que disfrutar de ciertos manjares,

un agradable paseo por el campo

o cosas aparentemente tan insignificantes

como mirar el cielo

alfombrado de intensos rojos y malvas

en fugaces atardeceres,

seguir la sombra cómo recorre el patio

y un café al abrigo

de una manta mientras cae una lluvia

generosa,

quién me puede negar que, a veces,

no sea hasta más satisfactorio

que un buen polvo.

Debo reconocer su meritoso consuelo.

Por lo menos a mi edad

me compensa este autoengaño.

Y mira por donde, si uno por aquello

de la casualidad, se pone a tono

por lo menos, lo tengo siempre a mano.

Aunque el devenir no es que prometa mucho

y la urgencia del deseo ya no ocurre

–pues este guiso se hace a fuego lento–,

aún guardo la esperanza

de que, como la llama de una vela

antes de apagarse del todo,

sea más intenso su último fogonazo.