Ingenua realidad

En la infancia, antes

que la consciencia

tenga percepción de los cambios,

el alma inocente vive

entre el reino terrenal y el quimérico.

No crecen los miembros,

sino que encoge el vestido

con el transcurrir de unas horas

medidas por un reloj confuso.

Un mundo que necesita

de un único reflejo,

hecho de amor y cobijo.

Antes que nos reconozcamos

más allá de nuestra propia imagen,

estuvo la mirada del otro

donde se vertió todo un infinito

lleno de dolor y ternura.

Precavidos de miedos absurdos,

pues no hay coraza frente al destino

pero sí cadenas para el espíritu,

comenzaron a forjar nuestro iris

los destellos de los ojos ajenos

que fueron lanzas de nuestro edén

o martirio.

Correr sin huir por la orilla

de un océano sin cerrado horizonte

ni fronteras,

lleno de abismos,

puesta, en lugar prometido, la vista.

En el laberinto de la mente,

trajo la marea su recuerdo,

el tibio cuerpo sentado

sobre la roca húmeda,

con aquel diminuto vestido

de blancos volantes

como espuma de olas.

Aquella roca, regazo de mi cuerpo

que el mar se tragó,

mar de infancia,

tan distinto y lejano,

dejó poso en el olvido.

Mi memoria no guarda añoranza,

cubre su salitre las heridas,

por otras aguas hoy pasea,

dejando que la marea renueve

su fondo profundo

y deje verter ríos cristalinos

al verde esmeralda de los sueños.