Desasosiego

¿Qué es este cansancio que habita

bajo el vestido de cada mañana

el ropaje que oculta lo callado

y muestra la sonrisa amplia

como brisa fresca y ligera

tras las lágrimas de rocío

sobre los pétalos de tu almohada?

¿Por qué mi cuerpo no responde a estímulos

cuando antes, raudos mis pies,

llegaba más lejos que mi voz?

¿Dónde quedaron aquellos cantos gloriosos

y ecos lejanos que venían a la luz

que rodeaba mi sombra

bajo el árbol de aromas delicados?

Arrancados de la profundidad de mi seno,

brotaban raíces tiernas con esencia de vida.

Tierra, que esculpía mis manos

como sueños en la noche

levantando moles de mística energía,

ahora la encadenan cuerdas de oro.

Es su brillo falso el sol de los hipócritas.

¿Qué libertad espera el hombre

en la granja donde se domestica y engorda

para ser comido?

Muere la esperanza cuando triunfa la sumisión:

aceptar las cartas repartidas

y jugar sin trampas para seguir perdiendo

ante el imperturbable tahúr.

¿Qué lucha contra corriente

sin que los labios se nos resequen

con tan corrosiva sal,

cuarteada la piel, quemada por ardientes rayos,

para hundirnos al final en el mar del desengaño

y caer en la locura?

El único madero que nos podría salvar

en este oleaje indómito

es el armazón del ataúd que cobija

el cadáver de la fe.

Solos ante el mundo, desahuciados de espíritu,

no hace falta ejército para destruirnos

igual que a una hormiga ser aplastada

impunemente con un dedo.

Lejos de las razones que, tendidas

como ropa limpia, se secaron al viento,

cubiertas ahora de arena por el fuerte levante,

ya sólo existe un único sentido y dirección,

tu verdad, y tu defensa, la palabra,

arrastrar con la pesada mochila de tu destino

y cumplir con el vínculo sellado con las horas.