Eran la cinco de la madrugada

Eran la cinco de la madrugada,

salía del toril el astado.

Una vez más me enfrento

a este toro bravo llamado insomnio.

Con quinientos kilos de peso,

pisa con seguridad la plaza,

busca mi cuerpo con salvaje ahínco,

puro instinto le dirige.

Sin espada ni capote

nos batimos en mortal duelo

en el ruedo de mi cama.

Eran la cinco de la madrugada,

me agito sobre la arena

de este lecho infernal,

revolcado por sus incisivas cornadas.

De las gradas llega el vocerío

de ecos de cotidiana pesadumbre

que retumban en mi cerebro

hasta las entrañas de mis neuronas,

vertiendo veneno amargo

en la dulce calma del sueño.

En el silencio de la noche,

atronan los abucheos y pitidos

desde el palco,

acusando mis fracasos y faltas.

Esa gran mole viene a por mí,

ha localizado su enemigo

fija sus ojos profundos y nobles,

y veo en el abismo de su mirada

mis propios miedos y soledad.

Se acerca sin trampas ni engaños,

su cabeza gacha anuncia la embestida,

escarba con sus patas traseras

levantando el polvo.

Inicia sus pasos la trayectoria,

su recio porte de firmes hechuras

se dirige al ataque limpio y honesto

mientras yo lo espero,

protegido en este burladero precario,

con cálido lienzo de algodón, que me cubre,

sobre el albero de mis sábanas

donde han quedado las huellas

de mi desvelo.

La densa oscuridad deja libre mis temores

que rondan la desgracia que se avecina.

Mi corazón atenazado espera el desenlace.

Él es más fuerte que yo,

asumo sin remedio su triunfo.

Con los rayos primeros del alba

sacan los cabestros la aurora

y se resiste el cansancio a seguirles.

Frena mi voluntad su amenaza,

lanzan al vuelo los primeros pañuelos blancos,

pide la galería a coro mi muerte.

Clava la bestia su fría asta en mi pecho,

agonizo sin esperanza,

arrastran mis despojos los caballos

para entregarme al matadero

del nuevo día.