La historia

Por qué nos empeñamos

en hacer

una memoria objetiva,

si las palabras que comprimen

el paréntesis de nuestras cejas

no nos permiten construir

más allá de las propias posesiones.

Se agitan las voces en el circuito cerebral,

transitan los vocablos por infinitas avenidas,

como vagones de un tren

dirigidos a las estaciones ideológicas,

y parten a destinos a veces imprevisibles,

paisajes inhóspitos o de utópica belleza.

Qué importan los datos y números,

las fechas marcadas en un calendario

–siempre obsoleto–,

olvidados los hechos,

creadas las nociones convencidas,

al final simple asociación de ideas

que justifica lo que desembocó

en los andenes de nuestros ojos.

No es la historia el relato fidedigno,

sino la estela que dejó su biografía

en nuestros corazones.

Dulce hogar

La vida puede ser agradable,

confiada, serena,

el dulce hogar que nos cobija.

Tras la puerta se halla la amenaza

de un lobo.

Ha llamado a otros timbres,

a veces violentó sus ventanas,

invadía entonces sus espacios,

mordía los muebles,

destripaba el colchón,

se revolcaba entre las sábanas,

defecaba por todos lados

y dejaba los cuerpos

bañados en sangre.

Luego venía el cazador,

zurcía sus desgarraduras

recomponiendo el daño

de tan horrible ignominia.

Recuperadas las fuerzas,

algunos, los salvados de la muerte,

levantaron de nuevo sus castillos.

Tuvieron que limpiar de babas

todas las paredes y objetos,

esas íntimas pertenencias,

manchadas de su ira,

que se adhieren a nuestro cuerpo

como una segunda piel.

Tiraron las prendas despedazadas

que les vistieron en otras estaciones,

para cubrirse con pellejo curtido,

barrieron de todos los rincones

sus inmundicias y continuar

sin volver a ser los mismos.

Colgaron de la puerta,

después de la escaramuza,

el cartel de hogar, dulce hogar.

Vigilemos tras los visillos,

espiemos por la mirilla,

a cualquier ruido alerta,

pendientes del camino de entrada

a nuestro refugio,

donde, al amparo de sus muros,

fuimos un tiempo felices,

temerosos siempre,

siempre,

de cuándo volverá a atacarnos.

Eterno renacer

Cada día renacemos y volvemos a morir,

cada vida comienza como un sol naciente

que avanza por el firmamento

desde la fresca y luminosa infancia.

Alcanza el cenit de su fuerza

en la poderosa y apasionada juventud

hasta que llega sin remedio su descenso,

cediendo espacio a su energía

entre los lánguidos rayos

que aún prometía su madurez.

Implacables, aparecen

los fríos malvas devorando

las entrañas de su ya débil luminiscencia,

y acaba exhausto y vencido

este dragón de fuego

que, finalmente,

es tragado por sus propias sombras.

Lo recibirá otro nuevo amanecer

tras ese ocaso.

En otro lugar distinto

proyectará como un nuevo sol.

Igual que un recién nacido

llegado al mundo,

su mismo recorrido,

ese eterno círculo vicioso

de morir y nacer,

nacer y morir,

prodigiosa parábola

que dibuja

el horizonte de la vida.